江南小巷里，再也寻不到那位撑着油纸伞的女子，那会是一幅很美的画，装裱在记忆里足以冥想一辈子。此刻，她将自己安放在庭庭深院，细数着内心那许多份感动，然后别无所求的修竹、植花、待月、追星，优雅过一生。 你会是写诗的女子吗？没有忧郁的眼神，没有娇弱的躯，没有施粉的装扮。是否还会有让人联想到的精致，会有角微微扬的微笑。就在刚才，蝴蝶吻到了你的发尖，匆忙羞涩的躲开。在莲叶田田的诗作里，你说我的文章缺少灵，没有对生命的感悟与思考，可是你是否想过，一个关在写诗女子心底沉沉的枷锁，为何会桎梏着文章里的韵。 关于各中种种，和你说了那么多。不知从哪天起，你就了我笔下的文字，我把你写进诗里，写进生活里，写进心里。会有人看，有人议论，那是种做缤纷颜和杂的东西。写诗的女子，不喜欢在雪地里飘舞文字，不望在烟火中灼文字，不会在酒中挥洒文字，不觊觎在雨中润文字，只会把文字写在命攸关里，写在漫山花里，写在与你有关的里。那一刹那，仿佛所有的文体都有了生命：杂文有了女子的见解；散文有了女子的羁绊；诗歌有了女子的愁，别的一切也都跟着有了女子的夙愿。这个写诗的女子，把生活先读散文，绘一幅画，然后又读做小说，再写诗。把生活里所有的和美都融在一炉，静静地思考，托腮而立，只为停留瞬间，诠释内心的念。 好不容易把你等来，在这仲夏时节。多少天里，我的文章，充斥着你的息，没有绚烂的星空作伴，诗歌也依然活出自我的本尊。有瞬间会很讨厌你，那是种心底油然而生的眷恋。还在害怕，犹豫，怕做了你唯一的读者，会使你的文章失却哈姆雷特的光芒，也怕，走不进你那佛教徒的心，永远关在无神论门槛外的我，会习惯那种宗教式的执念吗？你会知道，我的心现在是什么颜，你也会知道我的幽兰深谷孤傲冰冷。那个能走进我生活的你，那个你，我怕你会失望，失望在我的恃才傲物，不可一世。你说：不管如何，我只是一个女子。可是你怎知，我不是个一般的女子，却是个多愁善感的灵，会习惯感动，但更会从细节觉察出是否该对一个人应有的眷恋。也会有脾，会哭，会笑，会大嗓门，我说的我可以当人用，会扛起原本不属于自己扛的一切。但我依然是我，依旧是最真实的我，我没装，没假，还是个写诗的女子。喝茶，鸣曲，修辞的女。 不比武瞾，张氏兄弟与我无关。但愿寻得清照图，可以遇见赵明诚，伉俪深不管之后会多苦，会愿意守着你，手机里的那首回诗，看懂就好。其实，作为一个写诗的女子，虽有了那么多骄傲文字的作伴，也会孤独。是自己把精神生活活得精彩，因为，心里会有很多感触，在脑海里蹦出一个个文字精灵，写在纸，刻在心里，而把现实生活过得很糟糕，因为除了文字，再无朋友作伴。没有惺惺相惜的知音，会很累，很痛，没有人说话，会憋屈。 记下心里的点滴，把复杂的过简单了才是实质。昨，睡的不好。也罢，周公还是允许我做了小梦，梦里见到的小小村庄，很梦幻，那会是很多向葵开放的地方，那里有光，有，会有写诗的女子和她唯一的读者，相守着属于彼此唯一的存。依偎，靠近，张开双臂，画出的雏形，一半是你，一半是我。 她的文字，依旧会是苍白无力，会在容颜里消散了华丽，云想衣裳花想容，霓裳舞衣，侧卧在曲流觞间，远景如诗，近景如画的那幅图，暖、墨香、千姿百态。会飘出芳菲的花朵，散发人的芳香，摘一朵给我戴吧，夹于青丝耳畔，好吗？ 在她的江山，坐等君王，菡萏开放不在夕下，便是在晨中