在城里久了，总是想家。 家，在宁化的一个小乡村。那里，从来不会有人在意；那里，从来不会被人记住；那里，只有我们自己在意，只有我们自己记住。 家里没有什么值钱的，只有一间木屋；家里没有什么值得留恋的，只有十几个和睦的邻居；家里没有什么值得思念的，只有一片永恒的青山绿草；家里没有什么值得珍惜的，只有一份珍了二十几年的记忆…… 离开家好些年了，每每说起家，总会令人感到失落。此前，总以为城市里才有梦想，曾经一个劲的往城市看去，从来只是觉得城市才是美丽的地方。 在城里久了，才知道，原来城里也不过如此。再美丽的风景，看久了也只不过是一副陈旧的画卷，没有新鲜感。再壮观的高楼大厦，也没有家乡那间木屋来得自在。再宽阔的公路，都不如家乡那一条小路走得馨。还有，家里有一张张无法比拟的笑容，虽然每一张面孔都会带着一些泥土的息…… 为梦想为生活，在城里奔着，忙忙碌碌年复一年，慢慢的就把城市当作了栖息之所，却把真正的家放下，渐渐的忘了它的模样。 在城里久了，总是会想起家。因为家里着一丝牵挂和两滴思念。其实家里什么都没有，只有一群弯在田间的背影，任凭汗滴落只为让土壤肥沃；其实家里什么都没有，只有一群闲坐在对门的爷们，着烟喊着话，只是愁那庄稼不丰收，只是愁那不公不作美旱了万顷良田。还有那盖着草帽蹲在河边搓洗衣裳的女人，看似不骄不躁细里细外，却与月争早晚。 家，有一个特俗的名字，却有一种特殊的感，不是喜欢只是比喜欢更强烈，不是思念却比思念更深刻。家乡，也一样。 深了，有点想家。虽然家乡此刻很安静，或许是静得可怕，但家乡一直都是这般安静，或许是宁静。宁静的夏天，绿油油的田地间，深人静了，能想象到那边的，只有一片噪杂的蛙声，还有一阵阵晚风凉爽的侵略着家乡的空。 繁华都市，灯红酒绿的息演绎着各种喧嚣，在无尽的，只能将延长。静静的感受着远方稻田里，那一篇宁静，也思念着那一片安静。 好久没有回家，好久没有回宁化，在城市久了，总是会无意间想起家，想起宁化。一个不太遥远的地方，一段不会失去的念想。其实，只因为家的那份和谐，也因为眷念。 那种感觉，是再华丽的字眼,也释不出的感。正是：偏山村深人静只听蛙声一片噪杂，繁华都市灯红酒绿还念家乡十里安静。